Я чихнул. Боже, как холодно…
Холод белой птицей затрепетал между ребёр, заставляя тихонько, беззвучно застонать, и вцепиться пальцами в простыню. Впервые я пожалел, что сплю без подушки. Холод стал совсем невыносимым. Я начал вертеться, пытаясь хоть как-то изгнать из себя невыносимое чувство…
Любовь. Мне не нужна любовь. Мне лучше Свобода… Но…
Впрочем, давайте, по порядку?
Возможно, вы решите, что это – очередной символ, вроде белых птиц. А возможно – что я выдумщик. Или, что я ненормальный. Но суть не в том.
…перед моим рождением, сидя в другой, тёплой реальности, ко мне пришла Она. Чистое белое лицо, серебристо-седые волосы, падающие на лицо, серебряная повязка, крест-накрест закрывающая глаза. Она улыбнулась мне. Ну да. Это Мать. Не та, которая меня вот-вот родит. Эту маму, конечно же, я тоже буду очень-очень сильно любить. А это – Мать.
Она ласково улыбнулась, и коснулась моей руки. Здесь у меня совсем другое тело – не то, что плавает где-то там, в утробе моей матери. Нет-нет. Я ведь в другой реальности. И я пока ещё не ребёнок.
- Послушай, сын, - сказала Мать. – Я даю тебе тепло.
Она коснулась меня.
- Этого тепла тебе хватит до определённого времени. Но тепло по-любому закончится. Тебе придётся греться самому… - мягко сказала она.
- Как? – удивился я.
- От других. От тех, кто тебя любит. От совершенно посторонних людей, которые тебя любят. Не от кровных родственников. От тех, кто рядом, и кто любит тебя… - сказала Мать. – Живое тепло.
- А что будет, если я не смогу греться? – спросил я.
Мать грустно улыбнулась.
- Нужен кто-то рядом. Близко. Кто сможет согревать тебя теплом любви… Конечно же, многими годами позже, когда ты не будешь помнить этого разговора, тебе покажутся мои слова наивными…
Я детским движением поймал её руку…

Я действительно не помнил ту реальность, которая была до моего рождения в этом мире. Ведь я уже жил до этого.

И умрёт Апрель,
И родиться вновь,
И придёт уже навсегда…

Я усмехнулся. Напророчено.
Прошёл уже год с тех пор, как закончилось тепло, данное мне Матерью. Теперь птица-холод мечется в моей грудной клетке. Иногда мне кажется, что этот холод и есть моё сердце.
Я замерзаю. С каждым днём все больше. Я мучаюсь, по долгу не могу уснуть. Не хватает тепла, и я не знаю, как его сохранить. Смертельно не хватает.
Я выбрал Свободу. Ведь я не помнил этого разговора.
И никого нет рядом. Теперь я замерзаю. Я впадаю в спячку. Хожу, как обкуренный. Ещё у меня мешки под глазами, и тени… И вообще стал похож на наркомана. От меня шарахаются прохожие.
Они не могут понять, в чём дело. Что мне просто не хватает тепла. Сохранить тепло так сложно…
Скоро осень, а моё тепло уже кончилось. А осенью нечем дышать. Надо будет дышать тем воздухом, который я запас весной.
Хочу спать… Это изматывает. Скоро осень, уже вторую неделю не разрешаю слезам литься из глаз, а это так утомляет…
Иногда мне становиться страшно – если тепла осталось так мало, то, что же получается, я скоро совсем-совсем замёрзну?
…и тогда мне действительно страшно.